Trzy dni przed ślubem mojej córki, mój wieloletni jubiler ukrył mnie w pokoju na zapleczu, przerażonego. „Zaufaj mi i posłuchaj” – błagał. Narzeczony mojej córki wszedł i zażądał naprawy zakrwawionego naszyjnika – tego samego, który moja żona miała na sobie w dniu swojego śmiertelnego wypadku. „Ojciec nie ma pojęcia, co się wydarzy na przyjęciu” – kpił. A ja, zaledwie dwa metry od niego, zacząłem odliczać minuty.

Świat się zatrzymał. „Szczeniak” to sekretny przydomek mojego syna Diego, kiedy był dzieckiem. Nikt, absolutnie nikt poza naszym domem, nie znał tego przydomku. Ani policja, ani prawnicy. Jeśli ojciec Mateo o tym wiedział, to dlatego, że Elena mu powiedziała. A jeśli Elena mu powiedziała, to znaczyło, że Pedro Navarro powiedział prawdę na rozprawie: chciał jej tylko pomóc.

W tej chwili totalnego zamieszania, reflektory innego samochodu oświetliły molo. To była Valeria, moja córka. Pobiegła z płaczem i przytuliła Mateo, sprawdzając, czy żyje. Potem spojrzała na mnie z chłodem, który złamał mi serce.

„Już wiedziałam, kim on jest, tato” – powiedziała Valeria łamiącym się głosem. „Wiem od ponad roku. Mama nie zginęła od razu. A mężczyzna, który ją zabił… jest bliżej nas, niż myślisz”.

Wpatrywałem się w czarną wodę rzeki. Ciężarówka, która właśnie próbowała nas zabić, należała do mojej firmy. Tylko dwie osoby wiedziały, że będę dziś wieczorem na tym nabrzeżu: mój syn Diego i mój przyjaciel Arturo. Ktoś był gotów zabić, żeby ukryć prawdę. Nie możecie sobie nawet wyobrazić potwora, którego miałem zdemaskować w części trzeciej…

CZĘŚĆ 3

Tej samej nocy wysłałem Valerię i Mateo na jacht, gdzie następnego dnia mieliśmy świętować ślub. Mój zaufany lekarz zajął się wypełnionymi płynem płucami Mateo. Pojechałem prosto do domu mojego syna Diego.

W wieku 36 lat Diego był złamanym człowiekiem. Miał kompletnie siwe włosy, nie pił ani kropli alkoholu i nigdy się nie ożenił. Kiedy otworzyłem drzwi, spojrzał na mnie, przemoczony i blady, i padł na kolana.
„Wiesz, tato” – szlochał. „To ja. Zabiłem własną matkę”.

Usiadłam na podłodze obok niego, a moje serce pękło. Diego wyznał, że tamtej nocy, dziewięć lat temu, upił się po kłótni ze mną. Pojechał swoim białym pick-upem w stronę wiejskiego domu, żeby szukać Eleny. Po drodze poczuł się tak źle, że zatrzymał się i wyłączył silnik. Mówi, że nic więcej nie pamięta; wszystko pociemniało. Następnego ranka obudził się w łóżku. Mój przyjaciel Arturo stał obok niego i potrząsał nim. Arturo powiedział mu, że Diego przejechał Elenę, że przód pickupa jest rozbity i że dopilnuje, żeby pojazd zniknął, żeby uratować go przed więzieniem. „Twój ojciec nie mógł znieść straty żony i posiadania syna w więzieniu. Musisz milczeć, dla jego dobra” – powiedział mu Arturo. Od tego dnia Diego żył w piekle poczucia winy, podpisując się pod wszystkimi defraudacjami i kradzieżami, których Arturo dopuścił się w mojej firmie, wierząc, że zawdzięcza mu życie.

Ale coś mi nie pasowało. Zawiozłem Diego na 14. kilometr autostrady. Kazałem mu przejść dokładnie te same schody, które prowadziły od miejsca, w którym, jak pamiętał, zaparkował, do miejsca, w którym znaleźli Elenę. To było 600 metrów. Niemożliwe, żeby Diego, pijany i nieprzytomny, mógł przejechać 600 metrów po ciemku, przejechać matkę, a potem idealnie zawrócić i zaparkować.

Była 3 nad ranem. Pojechaliśmy do domu Doñi Leticii, byłej dyspozytorki w mojej firmie, która prowadziła rejestry GPS wszystkich pojazdów. Obudziliśmy ją. Płacząc, wyciągnęła stary notatnik.
„W dniu wypadku pan Arturo zmusił mnie do usunięcia danych z serwera. Ale zawsze robię kopię papierową, Don Roberto” – powiedziała mi drżąc.

Odczytałem współrzędne. Ciężarówka mojego syna Diego zatrzymała się o 23:12 i nie ruszyła się przez całą noc. O 23:47 czarna ciężarówka mojego przyjaciela Arturo przejechała ten odcinek drogi z prędkością 120 km/h. Zatrzymała się dokładnie w miejscu, w którym Elena została potrącona. Stała tam przez cztery minuty. Potem odjechała. O 23:58 przyjechał kierowca ciężarówki Pedro Navarro i wezwał karetkę. O 4:00 rano Arturo wrócił na miejsce zdarzenia, udając, że właśnie dowiedział się o wypadku, parkując obok ciężarówki Diego i planując, jak wrobić mojego syna i wykorzystać go jako marionetkę do końca życia.

Ból niemal doprowadzał mnie do szału. Mój przyjaciel. Mężczyzna, który niósł trumnę mojej żony, ten, który płakał ze mną, ten, który przynosił mi słodkie pieczywo w każdy czwartek. Przejechał ją. I zamiast jej pomóc, zostawił ją, by umarła sama na asfalcie. Dlatego Elena powiedziała Mateo: „Powiedz Cachorro, że nie jestem zła”. Wiedziała, że ​​Diego jedzie pijany i chciała, żeby wiedział, że mu wybaczyła, myśląc, że nie dożyje jej spotkania. I powiedziała: „Mój przyjaciel idzie po Roberta”, bo wierzyła, w swojej niewinności, że Arturo przyjdzie po mnie, żeby jej pomóc, nie wiedząc, że Arturo właśnie skazał ją na śmierć za tchórzostwo.

A co gorsza: Arturo wysłał wywrotkę, żeby zabić Mateo tej samej nocy, wykorzystując klucze do biura Diego, aby zrzucić na niego winę, gdyby coś poszło nie tak.

Zadzwoniłem do dowódcy policji ministerialnej, starego przyjaciela, któremu uratowałem życie lata temu. Pokazałem mu dowody. Ale powiedział mi, że przedawnienie zarzutów o zabójstwo ustąpiło. Mogliśmy go aresztować tylko za usiłowanie zabójstwa Mateo, ale jeśli Arturo znajdzie dobrego prawnika, wyjdzie za kaucją. Musi się powiesić, przyznać do winy albo działać w obecności świadków.

W sobotę jacht „La Esperanza” został udekorowany do ślubu. Mateo był blady, wciąż gorączkował, ale dzielnie stał u boku Valerii. Mieliśmy 60 gości z wyższych sfer Veracruz. Skontaktowałem się z don Anselmo o świcie. Poprosiłem go o wykonanie repliki relikwiarza, wykonanej z mosiądzu i szkła, ale identycznej z oryginałem. Oryginał nosiłem zawieszony na piersi.

Podczas bankietu Arturo siedział po mojej prawej stronie, śmiejąc się i wznosząc toast, niczym idealny wujek.
„Arturo” – powiedziałem cicho – „odzyskałem to wczoraj”.
Wyjąłem aksamitny woreczek i pozwoliłem, by fałszywy medalion wyjrzał. Arturo zbladł.
„Jubiler powiedział mi, że ma sekretną skrytkę” – skłamałem, wpatrując się w talerz. „Elena włożyła tam liścik w noc wypadku. Przyniósł go Mateo. Don Anselmo otworzy go przy wszystkich podczas mojego toastu. Proszę, schowaj go do marynarki, a ja się przygotuję”.

Podałem mu torbę. W odbiciu okna zobaczyłem, jak Arturo wstaje, drżąc. Podszedł do rufy jachtu. Rozejrzał się, wyjął fałszywy medalion i wrzucił go do morza. Wrócił do stołu uśmiechnięty, rozluźniony, wierząc, że zniszczył jedyny dowód przeciwko niemu.

Wstałem. Wziąłem łyżkę i stuknąłem w kryształową szklankę. Sześćdziesiąt osób zamilkło.
„Nie wygłoszę dziś mowy ślubnej” – powiedziałem głośno. „Dziś będę czytał dziennik pokładowy. Ale najpierw, compadre, oddaj mi medalion mojej żony”.
Arturo udał zdziwienie. Przeszukał kieszenie i wyglądał na spanikowanego.
„Och, compadre! Wypadł za burtę, kiedy poszedłem po powietrze! Wybaczcie, zapłacę nurkom, żeby go wydobyli!”.
Szmer przeszedł przez stoły. Uśmiechnąłem się gorzko.
„Nie zawracaj sobie głowy, Arturo. To była podróbka. Mam oryginał”. Rozpiąłem koszulę i wyciągnąłem prawdziwy medalion na oczach wszystkich. „A teraz przeczytam dziennik pokładowy z nocy, kiedy zamordowałeś moją żonę”.